Poesía.

Lalengua

Fotos, rostros pequeños de lo que fuimos,

las branquias que se abren y cierran

mientras los cuerpos sedosos golpean en la arena,

el agua apenas pasando su lengua en una

línea lejana, al atardecer después

de la caída, gris y plata

acumulándose en más y más recreaciones:

(nosotros, copiando en la arena niños,

volviendo en la última ola, muertos pronto

ahogados en su propia reconstrucción)

un dedo basta para señalar, reconocer

en el borde algas o la basura

que deja el mar al retirarse las fotos,

sueltos, sin redes, nosotros,

pronto boqueando, aletas

al aire con la marea baja

y lo que esa luz que resplandece

en los rostros

dice de haber estado, pero

nada más, muda mira, y calla.

2015