El descubrimiento de lo consanguíneo como un pozo de lo humano, una cantera en la que la herencia incluye lo que quedó por fuera, lo fantasmático, eso que en apariencia no se imprime en las fotos que celebran lo familiar. Diego Tomasi escribe una novela de pájaros y de letras, de signos de puntuación, de frases que rebuscan en un pasado que excede a su propio narrador. ¿Dónde empieza el trazo con el que se escribe lo que se fraguó –tan íntimo y tan desconocido– puertas adentro?
Mi madre es un pájaro es la bitácora de un viaje que se apunta con los recortes sensibles que el escritor pudo recobrar de la memoria olvidada, la existencia de los padres, la existencia de la madre, de antes del pasado. El derrotero generacional que atraviesa mares y se hace vivienda, el fuego del principio, la linotipia con la que se reconstruye la figura de una madre librada del yugo de la maternidad. La escritura que emancipa y que libera, el hijo
dador.
Mi madre es un pájaro recoge las lenguas pretéritas del hogar y tira del cordel en el que pasado y porvenir se anudan en una historia conmovedora.
Julián López