La inmovilidad se apodera de la tarde y es como caminar por el interior de una fotografía. Las líneas del mapa dibujan interrogantes, hay malezas en los acordes y una trapecista escribe con su sombra. Nada para contar, solo construcciones delicadas, asimétricas, hechas con palabras revestidas por el timbre de una voz afilada como un cuchillo. Tal es el pulso de esta poesía visionaria en la que los elementos comunes de la realidad son llevados al exilio de las geometrías.